На тесном, старом чердаке,
Там, где гвоздей, как букв в строке,
Пылился много лет пакет,
Заставленный стеклом.
И в нём нашёл я среди книг,
Когда-то изданный дневник,
В котором век застыл, как миг,
В рассказах о былом.
Тогда, в то время страшных бед,
Когда, казалось, меркнет свет;
Когда не радовал рассвет,
Как тень среди осин, -
Всех тех: кто прав и виноват,
Кто беден был, и был богат,
История толкнула в ад
По тысячи причин.
И шёл тогда на брата брат,
Был русский - русскому не рад,
И бил друг друга стар и млад
До гробовой доски.
Всё завязалось на крови, -
Теперь, хоть плачь, кричи, зови,
Греши и кайся, вновь моли,
И умирай с тоски.
Одну историю, друзья,
Сейчас поведаю вам я.
Подняв из сна небытия,
Её я воскресил:
Как конный небольшой отряд,
Из молодых тогда ребят,
Попал в засаду - это факт,
Белогвардейских сил.
Полоскою мерцал рассвет,
Ничто не выдало примет,
Что взял давно отряда след,
Казацкий эскадрон.
Всё покрывала даль и пыль,
Туман поил степной ковыль -
Такой мне рисовалась быль, -
Я будто видел сон.
Но вдруг, из лесополосы,
Кусая губы и усы,
Сбивая с трав слезу росы,
Помчался хитрый враг.
И налетел, как коршун, он, -
Так есть и было испокон:
Внезапность ставили на кон,
А Иначе - никак.
Прижавшись к шеям конских тел,
Во весь опор отряд летел.
Дрались, кто чем и как хотел,
Не предъявляя счёт.
И оказалось, что в овраг,
Летит тачанка, как во мрак,
И холодил лошадок страх,
И боевой расчёт.
Телега на кривых осях,
Гремела, словно на костях,
И лошади на всех рысях
Вперёд её несли.
И пулемётчик, матерясь,
С лица, рукой стирая грязь,
Вязал из пуль кривую вязь
В клубах седой пыли.
Война - не сахар и не мёд -
Смертельно жалит пулемёт.
Не знаешь, кто кого возьмёт,
И жизнь не стоит грош.
Идёт кровавая возня:
Играть по правилам нельзя,
Иначе не прожить и дня -
Раздавят, словно вошь.
Погоня набралА азарт -
Кому сегодня будет фарт ? -
Не разложить в горячке карт,
И посмотреть на масть.
В пыли копыт стучала дробь,
Коней в запале бил озноб,
И смерть, уже очистив зоб,
Во всю открыла пасть.
Повсюду выстрелы и крик -
Судьбу решает только миг.
Вот сабли острой тусклый блик
Стреножит бег коня.
Холодный блеск клинков и звон,
Треск пулемёта, вопли, стон -
Всё превратила в страшный сон
Агония огня.
Но бой ещё хранил свой пыл -
Был храп коней и хрип кобыл.
Земля невырытых могил
Принять готова всех.
Друг друга человек крошил,
Рубил, колол, навылет шил,
И мышцы рвали связки жил,
Чтоб только взять свой верх.
Одни - за батюшку царя,
Жизнь отдавали. Только зря:
Не знали, что государЯ
Уже недолог век.
Другие - проливали кровь
Свою, и с нею - кровь врагов,
Освобождаясь от оков,
Отныне и вовек.
Ещё добавлю от себя:
Не повернуть нам время вспять,
И нелегко людей понять,
Прошедших столько бед.
Но ясно мне, что жизнь сложна
Была в любые времена,
И, что гражданская война,
Не принесла побед.
В этих строках, не претендуя на роль судьи, я попытался, на основе прочитанного эпизода из книги, в образной форме, изложить своё представление о гражданской войне прошлого века, в которой люди, разделившись на "белых" и "красных", безжалостно убивали друг друга. Сражавшиеся за царя - отстаивали свои привилегии и привычное положение; напротив - бились те, кто их не имел и страдал от угнетения и неравенства. Что из этого получилось - все мы знаем.