Из окон тянет острым холодом.
И не торопится рассвет.
На небе, звездами обколотом,
Хвосты блуждающих комет.
Мой отчий дом совсем ссутулился.
Скрипит, как хмурый, строгий дед.
Он самый старенький на улице.
Ему весною сотня лет.
Опять постылая бессонница.
И мыслей тьма во мне кишит.
На крыше наглая шелковица
стучит и трётся, и шуршит.
По половицам, чисто вымытым, вальяжно ходит белый кот.
А в комнатах, людьми покинутых,
Печаль глубокая живёт...