Когда внутри цунами рифм стихает
И мысли заполняет тишиной, -
Я думаю... Не я живу стихами,
А, попросту, они владеют мной.
В какой-то миг, рассеивая ладан,
Раскроется небесный часослов,
И, надрывая мне сердечный клапан,
Вольётся выжимка из нужных слов...
И не беда, что сердце словно сито.
Что раньше срока вянет красота.
Когда слезами поиска умыта, -
Строка бывает трепетно-чиста.
...Среди поляны - россыпь кошенили,
И запах ягод льётся над травой,
Из пряных ноток, с толикой ванили...
Сиюминутно, внутренний конвой
Наполнит беспокойством ум и душу,
Подключит настроение-винтаж.
И всякий раз, в смятении, я трушу,
Когда беру блокнот и карандаш...
Не знаю, для чего мне это нужно,
Зачем весь этот мысленный полёт...
Но если мысль не выразить наружно,
То точно! Непременно! Разорвёт.
... Потом идёшь по липовой аллее
Прислушиваясь, где зацвёл жасмин,
И ни о чём на свете не жалея.
А солнце на закате, как кармин.
И думаешь... А есть ли больше счастье,
Чем розовые в небе облака?
Чем то, что не в своей, а в Божьей власти...
Что над тобою властвует строка.