Душа поэта всегда несчастна и упряма,
Людьми не понята - всегда пьяна.
И боль, что в строчках съели буквы,
Так нескончаема и сильна.
И пусть чернила пропитают строки,
Буквами жизнь, как эскиз рисовать.
Поэту очень нужна красота и пороки,
Всю жизнь ему сталось что-то искать.
Много чувствовать навсегда обречен;
Поэт как актер - многогранен,
Сейчас он порхает, потому что влюблен,
А потом он разбит и изранен.
Как дитя восхищается миру,
Ну а мир как всегда - им восхищен.
Во всем разглядит прекрасную лиру,
Либо болью чужой он опять истощён.