В берёзовом сквере у Пушкина
Опять войду в кружащий листопад,
осенний кризис из опавших листьев,
мой город смене имиджа не рад,
он превращает капли в мелкий бисер.
И Пушкин с непокрытой головой
над голубями властвует, опальный.
Живых цветов оранжевый конвой,
березовая грусть сквозит прощально.
Шуршит, спешит гусиное перо,
жизнь не простит позорное забвенье.
Задумайся о вечности, Пьеро,
и посвяти ему стихотворенье.
Тоска по Пушкину
Строка бежит, мелькают лица,
в толпе немых осенних дней,
как парашютик, лист кружится,
и мчится вниз, к земле, за ней.
В ней мерный шорох листопада,
последний вздох перед зимой,
мне наглядеться вдоволь надо
на строгий лиственный конвой,
на непокрытую курчавость,
что пала бронзой на чело,
строка - задумчивая шалость,
начало - Царское Село.