Вырвать б ком из груди, что оброс вялой плесенью,
И подальше забросить все мысли нежные.
Я забуду тебя, но не факт, что следующей осенью,
Позабудутся чувства, желания грешные.
Вырвать снова слова, что запали в душу пустую,
Не насиловать образ, не плевать на людей других.
Только в мыслях опять почему-то глаза я рисую,
Тусклый взгляд и улыбку, пару сцен обнаженных, немых.
Говорят, что моральная боль длится мало совсем,
Остальное самовнушение только, не более.
Но лишь стоит забыть, ведь по горло проблем,
Разрывает на части, на куски режет, что ли…
Вырвать б с мыслей мечты, что никак не оставят в покое
Душу голую, безнадежно истрепанную и простую.
Да, пускай я – герой мелодрамы, не спорю…
Только вот я на венах ничего не рисую.
С каждой строчкой все меньше и меньше мыслей,
Только боль забирает сердце, воздух, виски.
Мало слов, больше ударов по венам, пока еще чистым,
Хотя врятли, если уж сердце гниет от тоски.
(архивное)