Замазаны белые бледные лица,
Синеют мешки под глазами людей.
Рутина, в которой так трудно пробиться,
В которой ты будто бы будешь сильней.
Толпа в перепляс по проспектам играет
Чечётные ритмы в нечётные дни.
А в чётные ливни дожди догоняют,
Своё барабанят по лужам они.
Простудная сырость родного болота
Навряд привлечёт петербурженкой стать.
И как возвращаться туда не охота...
Не очень хочу я об этом писать.