Ты уместился на пятидесяти страницах ворда.
А знаешь это лишь сырое скудное начало.
Попробовав писать, назад всего два года,
Я только в этом месяце те строки зачитала.
И первый раз ударила руками по бетону.
Впервые осознала непрерывный чувств поток.
Успела с клеткой я сравнить все стены дома.
И сосчитала все кроссовки с твоих ног.
А дождь по стёклам разбивается так громко.
Я подбираю объяснения своим словам.
Как будто и сама не знаю толком,
Зачем, к чему им находиться там?
В стихах моих они, что означали?
Но как и прежде знаками по документу.
Тринадцать тысяч букв будто кричали,
Всё подводя себя к финальному моменту.
Они пытались достучаться:
"— Не достоин!"
Сжимая горло ночью, не давая спать.
И пусть, разочарована весною,
Но мне по-прежнему ведь есть о чём сказать.
Ты вдохновение, ты — смысл из плохих привычек,
Уже сравнимый с миллионом чувств, предметов и вещей.
Меняясь, ты казался необычным,
Но тем же оставался ты героем дней.
И что же ты, объект моих мечтаний,
Каким-то грустным предстаёшь передо мной.
В моменты встречи учащённых двух дыханий,
Ты разрушаешь мысли, покрывая мглой.
07.06.2019