Мы притворяемся - все с нами хорошо.
И верим, беспробудно снова верим.
Вот летний дождь, почти грибной опять прошел,
И, будто смыл прошедшие потери.
А, впрочем нет, звенит невидимой тоской.
Слеза у края глаза притаилась.
Вопрос опять звучит доверчиво немой.
И жилка на виске ещё пробилась.
И птицей рвутся мысли на простом ветру,
То, будто через реку улетая.
За музыкой скользну опять в былую тьму,
Но не найду - мелодия иная.
Что сделать, где простое вовсе волшебство,
Которое все грани передвинет?
И кубик сложится в заманчивое "все".
И радостью немыслимой застынет.
Не притворяться, просто тихо, просто быть.
Стихи писать изысканной строкою.
И жизнь еще почти восторженно любить.
И пусть она лишь временно со мною.