Стихи пишу уже почти я год,
Но что такое, ****ый же в рот?
Случайно тут вопросиком задался,
Зачем я онанизмом этим занимался?
Какой, в натуре, в этом деле толк,
Две строчки срифмовал, умолк,
Ну хорошо, прекрасно, дальше что?
Как будто оценил все это дело кто.
Тут пишешь бля про одиссея путь,
Про сатаны бал и другую жуть,
Про звезды, солнце и цветы,
Итог - билет лишь в нытиков ряды.
Что-то совсем не думал я башкой,
Куда я со своей калужской мордой,
В круг гениев сую свои бля моветоны,
Таких как фэйсы, бузовы и фараоны.
Да что там эти небожители и боги,
Они понятно, слишком от меня далёки,
Но не могу лохов я даже обскокать,
Пушкина с Лермонтовым перещеголять.
Что за позор, как же так можно?
Стихов мне более писать не должно.
Базару ноль, не буду, попрощаюсь лишь,
В последний раз бумаги я нарушу тишь.
Как раньше то спешу, то торможу,
Как раньше нужных слов не нахожу,
Но уходить без слов и по-английски,
Не учат ныне в деревнях российских.
Ну что ж, прости прощай стихосложенье,
Обидно лишь такое видеть положенье,
Что я в стихах, блин, строки рифмовал,
Поет же настоящий девок бы чужих ****.
Вкусы людей в стране так низко пали,
Прости, Есенин, мы всё проебали,
И новых светочей, увы, не воспитали,
А Маяковские, увы, опять торжествовали.
Я в новый год хочу зарок всем дать,
Что в жизни больше не возьмусь писать,
А лучше книги умные начну читать,
Глядишь и отучусь, слова я рифмовать.
На этой ноте, собственно, я завершаю,
И рифмоплетство нахуй посылаю,
Быть может люди скажут, стих фигня,
Но не колышет это все теперь меня,
Ведь к счастью, не романтик больше я,
И, слава Богу, ни на грамм теперь я не поэт.