Мы тут говорим...

***
                Н
Мы тут говорим про Есенина ли,
про Хлебникова, листочки с фамилиями
развешиваем на стене так и сяк, любуемся, как висят,
а у Любочки умирает брат.
И вот эта весна, что скребётся ветками набухающими в окно,
и земля шершавая во дворе – про одно
кричат, надрываются, а я рот свой не разожму
и жизнь дрожащую не подчиню уму.
Только думаю, хорошо, что с тобой - хорошо,
что рука бежит, сцепившись с карандашом,
а тебе, тебе - ещё далеко до распада,
и этому я сейчас
особенно рада.


Рецензии