В сером пальто человек, злой и усталый
Наклонится, лбом упираясь в стекло.
А на небе утреннем – облака из стали
И внутри тоскою всё заволокло.
Вымерз дом: вокруг всё сырое, мрачное –
Тьма как гной сочится из пустых углов.
Верить в то, что да, может быть и иначе
Человек усталый рад, но не готов.
Неподвижно былое мертвецки-дряхлое,
Всех прорех залатать не хватает рук –
Только пот с лица рукавом отряхивать,
Да порвать пытаться замкнутый круг.
Как легко казалось, как верилось раньше
В тот далёкий победный и светлый день:
Есть добро и зло, есть чужие и наши
И дорога к счастью народа во тьме.
Но как тяжко, тяжко… тьма густа и вязка
Так и тянет трясиной, тянет на дно.
И сама по себе не родится сказка –
И по утру война начинается вновь…
Человек же, воспрянув, шагнул из тени,
И, вздохнув глубоко, посмотрел назад
Где пронзительно, яростно смотрит Ленин
С фото старого прямо ему в глаза.
Человек улыбнулся, расправил плечи,
Взгляд преобразился, стал совсем иной:
Сквозь года, сквозь тьму устремлённый в Вечность,
И сквозь ежедневный, невидимый бой.