каждый день задаваться вопросами, тучей.
все шкребет, но кошки сбежали давно
найдется в этом маленьком наивном мире,
хоть одна душа, что пытается, которой не все равно?
все разумы стремятся упорядочиться,
слиться в единую структуру.
идеал так высок, и так субъективен.
но ты же тоже с ними, тоже ломишься в панельку гнилую?
не омертвлен еще гамлет, не стерт из памяти.
еще лиличке пишет володя, рук не покладая.
уместно ли в поэзии упоминание себя, как чего-то живого?
моя субстанция с каждым днем от безразличия изнемогает.
почему сквозь века, через эту дискретность,
сентиментализм стал синонимом мерзости и позора?
каким же образом слезы чьи-то чувственные
вызывают у толп негодование и ярую песнь укора?
а за чувства сумей отплатить ментальным здоровьем,
не жалей для народа ни единой клеточки мозга!
даже если нет выхода, даже если дубинками, под предлогом драматизма,
обещай, не своей субстанции, но миру живому
никогда не стирать горючие слезы.