Линяет творчество мое, подобно ткани,
Заношенной до тряпки и до дыр...
Примерив раз поэзии мундир,
Причислил я себя к гусарам лир,
Достойным за стихи почетных званий.
С годами не был я скромнее и мудрее.
И шилась ниткой белою строка.
Не стал я другом Музы ни фига.
У золотых дверей ее теперь - слуга
В бесцветной старой, выцветшей ливрее.