На самом деле место всякого поэта, как, впрочем, и любого борзописца, завсегда где-то между Александром Сергеевичем, который по определению есть «наше всё», и никому в известном смысле неизвестным Васей Пупкиным. Вот, как-то так...
Мы на площади стояли,
Я и Пушкин – он и я,
«Наше всё» –
на пьедестале,
Я – немного отстоя.
Мимо шёл мужик –
с букетом
Офигенной красоты.
Я смекнул:
должно быть, это
От читателей цветы.
А кому: ему ли, мне ли –
Не об этом нынче речь.
Фишка в том,
что мы сумели
Вкус к прекрасному сберечь.