Я обращусь сейчас к рассвету,
душой, что в ноги пав к сонету,
легко поднимет белый флаг.
На небесах проснулось солнце,
оно совсем ещё не жжётся,
и мне желает только благ.
Как замечательно красиво,
моя Сибирь, моя Россия,
и милость божья на земле.
На облаках его улыбка,
а на тайге висит накидка,
и взгляд в блестящем роднике.
Я слышу шёпоты наречий,
но голос тот, не человечий,
он с высоты несёт стихи.
Наверно там гуляет муза,
она любительница блюза,
и оформитель чепухи.
В катренах видятся ошибки,
даётся время на попытки,
графит ломает карандаш.
Но в ясном облике картина,
как чистый лик у эксклюзива,
и мысль уходит на вираж...
Опять советуясь с Богами,
душа кидается словами,
скрипит уставшее перо.
Какая мука для поэта,
поймать уверенность куплета...
Не всем такое суждено.