Когда приходит мастерство,
То отступает ремесло,
Чтоб постоять в сторонке.
Пустяк, казалось бы, пятно,
Но стало от него светло –
И вот он – образ тонкий.
Задорный лёгкий ветерок
Взметнул, как парус, шторы,
И зритель в свой поплыл денёк,
Вскрыв памяти затворы.
Так, живописный пустячок:
Окно, двора кусочек
Но что-то кажется ещё
Проникло между прочим.
Там кто-то клавиши долбит,
Как высекает искры,
Звучит Огинского реликт
Хромающий, неистовый.
А мамы ужинать зовут
Своих заблудших чад.
И вдруг запахло вкусным тут
Совсем уж невпопад.
Всё просто и немудрено,
Но пышут краски жаром,
А это греет нас пятно
Божественным пожаром.