Если есть в твоём сердце: маленький дом
с печькой белою, тёплою, хворою сном,
бесконечное счастье, конечно она -
твоя матушка в нём на свои времена,
а в округе землицы какой-никакой
в осень честно поросшею серой травой...
Если есть это чудо в бескрайних полях,
значит самое время-вернуться на днях.
Под лопатой твоей затучнеет земля.
Все "родные" при деле-серпы и скамья.
Крепким чаем и дымом своих сигарет
зов могил остуди: тех, что-есть, тех, что-нет.
Здесь на этой земле жили предки твои.
Здесь заморские дали были им не нужны.
Беспокойные руки её палачей
выгребали отсюда смиренных людей.
Их расставив несчастных-один за одним,
рассылали отсюда указом своим.
Тот, кто вырваться смог из гниющих сетей,
только чудом одним был у отчих дверей.
Мы осколки от воли, что смерти сильней.
Еду. Поле и поле. На несколько дней...