Рука качала колыбель
и засыпал мой мир украдкой,
но не приходит уж Морфей
и ночь не кажется мне сладкой.
Тот дивный сон — цветок востока,
коварный мститель — млечный сок,
он задавал и ритм, и строки,
а без него я занемог.
Ушел на поиски Эраты.
Я за драконом вслед лечу,
но под запретом сны сатрапы,
как будто в снах, но наяву.