Пылят Арбата переулки,
грустят старинные дома,
шаги проулочками гулки,
и эхом дышат дерева.
Покой и мир, пьянящий запах,
здесь булошная за углом,
и носик положил на лапы
усталый пес за тем двором.
Пестрят цветами магазины,
и не спеша идет толпа,
смотря в стеклянные витрины,
Арбат живет, жива Москва.