Не хочу быть рабочим, хочу быть поэтом.
Думать о мире, стрелять сигареты.
Философствовать всюду, где только можно:
В баре, на кухне, в потоке прохожих.
Под фонарём у аптеки почитывать Блока,
И помнить, что всё не измениться толком.
И в правду...
Зачем мне станок, зачем мне спецовка?
"Живёшь один раз" - отсылочка Бога.
Пережить свою смерть я бы хотел,
Остаться в мозгах танцующих тел.
Кружащихся в клубе и между проблем,
Счастливых, усталых в рамках систем.
Хочу что б сотрудник любого отдела,
Идущий домой, закончивший смену,
Нашёл мои книги в библиотеке,
В ящике парка, в осенней аллеи.
Нашёл и прочёл укутавшись в дом,
На любимом диване в обнимку с котом.
P.S. Шекспир пока жил, вывел идею.
В неё, как ромашка, я верю не верю:
"Любовь бежит от тех, кто гонится за нею.
А тем, кто прочь бежит, кидается на шею."
Если это правда, тогда я обречён,
Но я буду сражаться с фразой-палачом.
Писать могут все, кто умеет писать,
Шедевры же труд лишь может рождать.