Поэт, что бился головой о стены,
Гонимый ветром перемен.
Он ждал и жаждал лишь победы
Своих антиутопичных сцен.
Вынашивая труд, среди дымящих трупов,
Сидящих в баре, что будут пить под ноль.
С такой же пинтой, с таким же пивом,
Пускал по венам алкоголь.
Он смотрел на жизнь, на картины мира
Сквозь поэтические очки.
Писал о красоте, и обо всём красивом
Зажигал эстетические огни.
Писал о грусти, о боли и о силе,
Что растопить пыталась, замёрзшую мечту.
Он показал другим свою израненную душу,
Искалеченную временем, с сердцем в небытие.
Переступив сквозь стыд, раскрыл все факты:
О том как жил, дышал, существовал;
Но ведь никто, никто на целом свете
Не понял это, не увидел, не сознал.
Монотонным хором, все люди говорили:
- Какой поэт? Да он простой невежа!
Невежда он, чудак, уж точно, и дурак!
Забив его, на давно забытый крест,
А все стихи его, выбросив во мрак.
И назвав поэтом, человека, кто из такой же дряни, как они,
Писать мог о мелочи, о грязи, обо всем поверхностном,
Не глядя глубже общественных мнений, и,
Назвав великим, особым, долгожданным,
Все творения его вознесли на абсолют.
В то время как, тот, писатель настоящий,
Убил себя и унес с собою
Всё то, что он когда-то создавал
Всё, что так яростно любил.