То не гром в небесах-артиллерия жарит,
Воздух гарью пропитаный,а не грозой.
Головы не поднять,всё к земле прижимают,
Не жалеют БК*,всем нам хватит с лихвой.
Знаю,нам не уйти из траншеи живыми,
Хоть бы час устоять...Подкрепления нет.
Нас всё чаще зовут небеса голубые,
И всё дальше и дальше уходит рассвет.
А вокруг нас разрывы,смертельные крики,
Отражаем атаки одну за другой.
Сквозь дымЫ и туман мне мерещатся лики:
Может это святые,ну а может Господь?
Нас всё меньше и меньше...Уходят солдаты,
Ротный сгинул в бою,я теперь за него.
Но наверно и мне не дожить до заката,
Ну,а коль доживу,значит мне повезло.
БК-боекомплект.