Летняя прохлада
Средь лета тихий холодок
под майку влез и греет душу.
Волной черпнул края дорог,
гуляет он и бьёт баклуши.
Не вечно всё, но под Луной
бывают разные виденья.
Чуток остыл мой край родной,
дохнуло стужею терпенья.
Я, вроде, холоду и рад,
жара во мне самом трепещет.
Сую ли нос, бросаю взгляд,
тянусь к гитаре своей песней.
Аккорд на пальцах стужу рвёт,
дрожит минорное начало.
В итоге лето, выставляя счёт,
хлебнёт мороки до отвала.
Мои привычки неважны
своей беспомощностью сущей.
Но среди лета нет зимы,
дни коротаем сами с гущей...