Вперед не пускают,- ссылаясь на старость,
Пугаясь моих поседевших волос.
Ещё бы чуть-чуть,хоть самую малость,
И нервы натянутый трос.
-" Старик отойди! Не мешай! Дай дорогу!"-,
Обидно бывает до слез.
Не нужен совсем ни Черту, ни Богу,
А тут еще этот склероз.
Простые слова,знакомые лица,
Пытаюсь их вспомнить, ни как.
Я каждой минутой хочу насладится,
Собрав свои силы в кулак.
Метаюсь как зверь в закрытой квартире,
Усердно считая шаги.
По радио что то бормочут в эфире,
И внутренний голос -"Беги".
Куда? От кого? Из распахнутых окон ,
Ложится вопрос на вопрос.
И падает на пол состриженный локон,
Моих поседевших волос.