Предался Пушкинским я чтеньям,
Предался вольным рассужденьям,
Учёбой среди злобы дня,
Порой весь мир, себя кляня.
За то, что мне не удаётся,
Но сердце всё же бьётся, бьётся.
И есть ещё, кого обнять,
И о любви же помечтать.
Забросить в сеть какой рассказ,
О чём, поэт, спросить бы Вас?!
А в девятнадцатом веку
Большую букву не в дугу.
Там только маленькое "вы",
Татьяне в слёзы сложены.
И как любил он, как сейчас,
И много разудалых нас.
Ещё жара все краски портит,
На нас тоску, печаль наводит,
Усталость, сон, попить бы чай,
Но что ни проба, снова дрянь.
Не то, что в юности, где сердце,
Стучало, не стоя на месте,
Направо, влево, невпопад,
Ища проблем никчемный ряд.
Когда легко дышалось нам,
Когда и не мешал бедлам,
И жизнь бежала, лишь смотри,
Сейчас вернуть бы эти дни...