Мы приходим в восторг
От одной чьей-то мысли
А самим невдомёк
Покорить эти выси.
Не хотим мы читать
Нам и думать не надо
Остаётся лишь ждать
С рук чужих, чьё-то благо.
Рады тёплой весне
Если нет, это странно
Жаль приходят ни мне
Это чувство спонтанно.
Тут поэт, там поэт
Всех, увы, не услышишь
Там закат, тут рассвет
Чувство выше той крыши.
Что бежит босиком
Ну, почти, что летает
Правда, дом тот снесён
И такое бывает.
Но за то сам в себе
И чужого не надо
Скажет, кто ни будь мне?
Жизнь она как награда?
4 03 19
Набр. авт.