***
Луна на стеклах холоднее
Блестят росою тополя.
Мир не становится добрее
Кипит в котле сама Земля.
Напоены мы ароматом,
Не всем цветенье суждено,
Мы спим в любви под циферблатом
И наше время сочтено.
Восхода я не ожидаю
Вина хорошего глоток.
Отбыть поможет в кущи рая
Из серых будней на денёк.