Мы дети августа, цыплята осени.
Рассветы красные стучатся о землю,
А наши братики уже с лихвой
Попили горькую, считались лохами,
В окопах Грозного своё поохали.
Теперь вон с нимбами над головой.
И наши матери — всё бабы с вёслами,
Приплыли к берегу, а мы там взрослые
С отцами грустными войну глядим.
А папы добрые, они мечтатели,
За нашу молодость весну потратили.
И над Отечеством не сладок дым.
Качели-ласточки, земля мотается.
Мы переучены не жить, а каяться
За настоящее своих дедов:
За Богородицу за сталинградскую
И за страну, ещё при них-то братскую.
А нынче снег её, что флаг бордов.
И не находится такой материи —
Пошить на фабриках народ потерянный.
Теперь мы разные, на стиле мы.
Под марши пресные, смешные песенки
Творят историю мои ровесники,
Тридцатилетние горят умы!
И так старение незамечаемо,
Что сединою мы трясём отчаянно,
И ощущается, что век чужой:
Чужие праздники, студентки-очницы...
Чужие мальчики сидят в песочнице,
И все их нянечки под паранджой.
И лишь бы новому не грянуть выстрелу,
Ещё так хочется любовью выстроить,
Хотя бы помыслом, свою строку,
Чтоб те, кто в будущем по нам заплакали,
Хотя бы чуяли: не зря мы вякали,
Не зря мы прожили на их веку