Не могу я отречься от штампов,
Как поэт,на кого-то похожий.
И во мне нет такого таланта,
Как у классиков наших под кожей.
И шагаю по тем же я тропам,
Что давно проторили поэты -
Те же рифмы,размеры и тропы,
Жанры те же - новеллы,сонеты.
Может,это кому-то и надо
В нашем жёстком,нерадостном мире,
О любви я пишу,но невнятно,
Потому и один я в квартире.
Может,это природная робость?
Может,скудность носимой одежды?
Но я всё же слыву филантропом -
Людям бедным дарю я надежду.
Но пришло озарение свыше,
И росою я Божьей умылся,
Но суконные,скверные вирши
Не пишу - я не вижу в том смысла.
Чтобы сборник издать,есть тарифы,
Но с пустою хожу я котомкой.
Всё равно подбираю я рифмы -
Может,что-то сгодится потомкам...
2004