Она не знает его имя,
И он – ее. Какой тут спрос,
Когда граница между ними –
Лишь пряди вьющихся волос?
Поднять бы руку, отвести бы
Завесу нежную, как шелк,
Но двинуть пальцем нету силы –
Или возможности: поток
Людской мчит на работу.
В вагоне сдавленный народ –
Селедки в бочке. Пахнет потом,
И чьи-то патлы лезут в рот.