О бденья белоснежный час,
Когда стихи – как детский лепет,
Слов – осязаем чуткий трепет,
Их абрис различим для глаз...
Всё зыбко. Нет прямых дорог:
Неровен мир, и мы неровны,
И сны, что скрыты между строк,
Неоднозначны и условны.
И на ладони – города,
Которым время воплотиться,
Лишь обронит перо Жар-птица
Или расплачется звезда...