Как сказать о Времени том,
Что обратилось в сплошные Потери?
Полосой его «черной» наречь?
Заурядный сюжет для Вовне.
Но для Внутри – совсем по-иному.
Вот таковым ЭТОТ май и случился. Но!
Скорбление – Грех,
Ибо во вред,
Потому как потери лишь множит.
И при всем, от нытья
Воздержаться
Возможно ли вовсе?
И абсолютно:
Без сопливых поблажек к себе,
Жалостливых снисхождений
И компромиссов фальшивых,
И по иному - никак?
Ибо лишь стоит начать,
И – хлынет потоком…
А дамбу заслоном ему –
И тяжко, и неумело, и не захочется вовсе
Поставить…
…
Но и Потерь своих не вернуть.
Ибо таков он, поток тот, что вспять обратить
Невозможно.
Но ведь каждый миг МЫ теряем,
От своего Бытия.
Мгновенья уносят
Частицы его,
И – куда?
Где-то, на чем-то, на ком-то они оседают,
Мы и не ведаем даже.
Взамен же ловим другие.
Но грезимся тем, будто
Всегда мы теряем
И больше, и лучше.
И Своим его мним – что утеряли,
Хоть оно и НЕ Наше –
Все едино ценное, кое
Действительно стОит, того,
Чтобы его сохранить,
Быть может…
Так, значит, всего лишь – владели,
Но сколь же нелепо -
Владеть без отдачи!
Ну а то, что воистину было
Нашим «по праву»?
Так оно и вовсе никчемно -
Им тяготились, и только…
…
Но, вот так потеряли МЫ май.
Да, был ли он «наш»?
НО разве же так?
Он в Вечное канул.
И с собою унес все наши Потери.
Но принес он Свое Продолженье – июнь.
При том, что Весна
И не окончилась
Вовсе,
Хоть уже и кажется Летом.
Ибо – жара,
Ужели тогда и прохладу мы потеряли?
Но ведь до поры
МЫ в ней жили приятно,
А, значит!
Дар сей мимо себя МЫ
Не пропустили.
Майский цвет в плоды завязался –
Продолжение Цикла.
Знать, и он утерялся?
Но разве же им во время иное
Не наслаждали
Рецепторов наших?
А, люди?
Те, кто меру сменил Бытия своего?
Рыбы? Растения? Звери?
Близкие НАМ, или даже не очень?
И ИХ мы лишились?
Но разве памяти наши настолько никчемны,
Что в них ничего не осталось, так скоро?
...
Но все люди, рыбы, растения, звери
Следуют собственным Циклам,
МЫ же лишь у них на пути,
А кто-то у НАС…
И к чему сожалеть,
Если Дорогой иною,
Кроме своей, пройти невозможно.
Но - пересечь...
Где-то, как-то,
И иное запомнить, иное – забыть,
И, лишь верное выбрать.
…
И, таков он был - ЭТОТ май.
Был и прошел,
Как и все остальные.
И возможно сказать: «навалилось»,
Но сделать возврат,
Ходы отменить,
И, даже, быть может, кого-то спасти…
Опций таких не имеем.
Но ВСЕ дурное в балансе с благим.
И если того принимать не желаем,
Кто же нам в том виноват?
…
Деревья в майских садах –
Сколь краток их цвет!
Знают все сию эфемерность.
Всего лишь несколько дней,
И сжимаются краски,
И опадают на землю,
И ветер уносит их прочь,
А на смену – пыль и жара
И лишь через год возвернутся?
Но Цветенье от мая – лучшее время,
И столь, увы, мимолетно,
Но ужели же было такое возможным:
Его не заметить
СОВСЕМ?!
Так о чем сожалеть?
Разве о том, если плохо смотрели?
И утешать себя:
«Вот, через год уж…»…
Но, статься так может, что и года того
Не будет в запасе.
Глядеть в неизвестность - дело пустое.
И все же – memento…
И - Carpe Diem…
И лишь суета,
Что в наши коробки
Пытаемся мы упихнуть
ВСЕ остальное.
…
Не удержать лепестков на ветвях.
Неумолимо вращение.
Ход Колеса непрерывен.
И - поворот.
Всего лишь на градус, минуту, секунду,
А уж все лишнее ветер уносит с собою.
Куда-то…
Извечный Закон.
Движение – суть.
И - Метаморфозы.
И - одно неизбежно сменяет другое.
И лишь бесследно исчезнуть не может.
11 мая 2019
Artwork: Charles E. Burchfield - Cherry Blossom Snow, 1917-45