...а на душе свинцовая тоска,
не пишется, не пьётся...
Метель черёмухи поздна,
как никогда,
кружит, по чёрным окнам бьётся.
Вот-вот, чуть-чуть
и будем мы на Ты,
не от того ль, так сердце
часто бьётся?
Увы..., а жаль, так хочется любви,
а это лишь тахикордиею зовётся.
А ты опять приглашена на бал.
С порога стайка недорослей вьётся,
а мне не нравится вон тот амбал,
глазами рыскает: – Кто с ней?
– как пить дать, ошибётся.
Ты, как всегда, немного
сверху вниз,
ползала обвела холодным взглядом.
Другая половина замерла, -
ну может быть пройдёт
хотя бы рядом.
Но нет, ты выбрала маршрут,
и этот вектор в сердце
мне упёрся.
Все выдохнув, мгновенно
отследили путь.
Амбал аж даже поперхнулся.
Я жертва или я счастливец?
Повисло в воздухе
предчувствие беды.
А это лишь всего
Богини выбор,
ты смертен, так же,
как твои мечты.
19.05.19 д.Гари.