Бегу, ругая день, к фрейдистке-ночи,
тону в болоте вязких мелочей.
Тащу тяжёлый груз. Он заколочен
в дубовый мокрый ящик без ключей,
но всех живей, хотя и без помина,
чуть что - стучит по крыше и орёт.
Вовнутрь заглянешь - там такая мина,
от вида перекосит молча рот.
Но скарб родной, кармический exclusive,
не бросишь, всё до дому волочёшь.
Дождётся ночь, глаза ехидно сузив,
потребует, как шеф, дневной отчёт.
Начнёшь гонять вопросы без ответов,
на ящике дубовом примостясь...
и, словно под гипнозом (пистолетом),
раскроешь опостылевшую связь.
Фотография: с инет.