Тюрьма. В углу, устав от грёз,
Сидит облезлый старый пёс…
Открыта клетка уж давно…
Прыжок — и всё изменено!
Но он сидит, уж не скулит…
Утратил к жизни аппетит…
Лишь присмотревшись, видно страх
В его измученных глазах…
Когда-то молод был, горяч,
Не знал потерь и неудач,
Кидался смело смерти в пасть,
И не страшился там пропасть.
Зубами рвал оков винты,
Дверей железные пруты,
И чтоб смирить его бросок
В них часто подавался ток.
Но пёс сквозь лай и визг, сквозь боль,
Всё рвался, помня, что — король,
Что сыном воли был рождён,
И быть не может побеждён!
Шерсть дыбом и конвульсий спазм
Швыряли в угол каждый раз,
Но знал он, отойдя от бед,
Что есть в конце тоннеля свет!
Так в схватке годы пронеслись…
Тюрьма пуста…. Прожита жизнь….
Но пёс, как верный часовой
Ждет новый и последний бой…
Не знаю, что сказать мой, друг,
Ведь твой недуг — и мой недуг…
Поверить как, что кончен бой,
И что открыт нам путь домой?
В углу тот насторожен взгляд,
Он новый тока ждет разряд…
Где ж раздобыть собачьих сил,
Чтоб разбудить твой прежний пыл?
Дай лапу, друг, в углу темно…
Не всё Судьбой предрешено…
Открыта клетка! Ну, очнись!
Прыжок — и вольной станет жизнь!