* * *
Был дождь. Назойливо стучал
по черепице и карнизам.
На мишуру дождя нанизан
мой стих, а вместе с ним – печаль?
Ах нет! Обычная хандра:
во мне так неизбывна русскость –
как не бывать вовеки пусту
святому месту. Но – ура,
прореху в туче луч пробил!
Настало солнце.
Дождик – был.