И нужно сорок два часа, чтоб воздуха дождаться;
каких-то сорок два часа, ни капли не уменьшенных.
И чудеса сплошные покрывали трещины,
и окружение напоминало карцер.
Уродом шестипалым души пожирает время
и перемалывает в мясорубке их безжалостно.
Ты улетаешь вдаль, и "здравствуйте, пожалуйста..."
Ты улетаешь в море, из потерь потеря.
Темнеет раньше – больно точно также – невозможно;
в глубинах сумрака ночи заточено сознание.
Тебя ждет море – море близ чужой Алании,
что мне напомнит о забытом и дорожном...
И я живу; сверкает лихорадочно светильник,
как я, конечно: без толку, без явного призвания..
"А вы, пожалуй, оставляйте-ка сознание,
да отправляйтесь же в цветную Камарилью.."
– Увы! Минуты, как патлатые конкистадоры,
захватывали мой рассудок ожиданием...
То было важно лишь тогда; но всё ж сознание
рисует "сорок два часа всего" – до моря.