Мне не о чем сказать, хотя бы так,
Ведь не могу о буйном и беспечном:
Как в комнату ворвавшийся чужак –
Скупой рассвет, окошком искалечен.
Что там весна, давно прогнав старух
На паперти бессмысленной удачи,
– Что я ещё живой, что я почти что тут..
И что глаза ни капельки не плачут.
О чем же говорить, когда струя
Весеннего утра напомнит жижу?
О чём?
Когда слепой совсем-совсем как я:
"Сейчас весна а я её не вижу".