Как скальпель ты держишь перо,
О чем-то взгрустнешь на мгновенье,
А ветер стучится в окно,
Метель поёт песню. Наверно,
Ты рад передышке и вдаль
Глядишь, на странице рисуешь
То ножку, ничем не рискуя,
То чью-то головку, то стан.
Вот вечер прошел, по привычке
Куда-то ты едешь на бричке.
А ночью не спишь, погружен
Ты в таинство слов и мелодий
Метель снова песню заводит,
И с башни доносится звон.
Цикл стихов о А.С. Пушкине