Как себе мы представляем
женщину, что пишет тексты -
неодетая милашка,
пишет о любви, о пташках,
кофе пьёт, рукой поводит
и последнюю рубашку
так изящно сбросит мигом
глядя в ночь, наверно - фея
или, может быть, колдунья
с грустной мордочкой точь в точь
как Цветаева лет в 20,
как Ахматова не старше.
В их словах так много страсти
непроявленной и дикой,
недопонятой и сладостной.
Или ветхая монашка
с мудрым взглядом "исподлобья",
одинока, с другом вечным -
Барсиком. И всё - достаточно,
бродит вдоль полей пустынных,
травки собирает, пташек
слушает. И ничего
никогда не ест, конечно.
А в мужчине - безразличны -
возраст, вес, образование,
текст в нём главное,
не внешность,
если пишет что-то классное -
богоравен даже, если
толст и странен, а брутальность
в тексте просквозит и точно
ляжет отблеском на прошлое
и на будущее пылью
конкурентов дикой зависти,
скрываемой под лестью,
и поклонниц нежной тайной.