Пылай, свеча, и трепетные пальцы
жемчужинами воска ороси.
О милых мертвых думают скитальцы,
о дальней молятся Руси.
А я молюсь о нашем дивьем диве,
о русской речи, плавной, как по ниве
движенье ветра... Воскреси!
О, воскреси душистую, родную,
косноязычный сон ее гнетет.
Искажена, искромсана, но чую
ее невидимый полет.
И ждет со мной ночь темно-голубая,
и вот, из мрака, церковь огибая,
пасхальный вопль опять растет...
Владимир Набоков
Родная Речь, о Речь Родная,
Впитал которую ты с молоком —
От Матушки, Отца; стихи слагая
Где сад цветущий, Отчий дом,
Где распевали чудо-песни
Советских и былых времён,
Где приоткрылся в небе вестник
Грядущих пламенных знамён...
Её пытаются похабить
И всячески поунижать,
Но воскресим мы то, что хают:
Пора — Есениных рождать!