про тебя тупые мои стишата, о тебе эти глупые рифмы
одномоментно ты стала и центром, и, мать его, ритмом
везде тесно, муторно, тошно, мир — жмущие мне ботинки,
карман джинсов с зачем-то купленным синим винстоном.
и эти звонки с утра
«ты извини внутри дыра
коллапс вакуум сверхмассив»
в какой из жизней я нагрешил, если в этой — поехавший псих
я б поныл
Отче, пожалуйста, пощади
лишь бы угас огонь в груди
чтобы не лить по тебе чернил
чтобы пыл не жёг,
а остыл
но пока
ниочемный подарок в ладони сжимаю,
надежды мои нелепы, пусты
— игра в дурака,
сам знаю,
впиваясь зрачками в спешащие лица,
которые
до единого
все
не ты