Налажен быт, и всяких благолепий
полно вокруг, но ты осознаёшь:
не мы с тобой тянули этот жребий,
и всё не так! С ребяческих ладош
исчезли тропы нужные для счастья
(я даже знаю месяц, день и год),
и мы живём безлико, безучастно
житьём сирот.
И боль души, прикрытая благами,
однажды вкрай наполнит пресный быт.
Тогда тебя прозренье настигает:
вернуть нельзя! Ничто не обнулит
отрезок жизни, всё переиначив:
вот ты – ребёнок в спелом поле ржи,
и всё, что сердцу дорого, раздаче
не подлежит!