Подарила медный грошик,
И волнение в груди.
Луг, заждавшийся, не кошен,
Лишь Луна полна любви!
В жарких сумерках июльских,
Прелесть бродит и пожар.
Говор-песнь подъесаульский,
И пьянивший нас отвар.
Расплести шелк русых линий,
На простор степных ветров.
Я тобой себя пружиню,
Не запри двор на засов.
Говор-песнь подъесаульский...