из каких таких нитей ткут поэмы, стишочки?
выверяют ли каждый образ словно стежочек?
или из-под неведомой силы небесного веретена
тянется в голову вся эта связная речь-смола?
если знала б источник - припала б к его колодцу,
ну а нынче - молчание, что еще остается?
а ведь было же в юности славное словное ремесло
все большие любови свои обращать в словцо.
ну а нынче? теперь времена философские и мирские:
все ответы найдены, а вопросы уже другие.
я ищу сверхматерию в дырах своего микрокосма -
но залатаны все: в 32 это, мол, уже не серьезно.
(23.07.18)