Интеллигентное дитя
шагает с нотами под мышкой.
Навстречу ласточки летят,
и день грядущий сдобной пышкой
маячит. Город золотой
заговорён от катаклизмов.
Живёт народ, почти простой,
искусством, музыкой, снобизмом,
театром, книгами, кино,
надеждой, сплетней, вечеринкой...
Там званье "нашего" дано
не всем, не каждому... Росинкой
он испарится на глазах,
оставив пятна на обоях,
обрывки флагов, тлен и прах
и небо жёлто-голубое
и красно-чёрное. Под ним
мне не гулять, покуда ветер
-- наветов автор-аноним --
не переменится. Под вечер
не прошвырнуться к "Голове"*
с компанией таких же юных,
таких же призрачных... чьи две
ноги давно увязли в дюнах.
_________________________________________________
*Местное прозвище памятника Пушкину в Донецке