Настал момент, когда потерянное время
Съедает по крупицам то,
Что строилось навек, и так, как мы хотели
Не будет. Кому-то теперь всё равно.
Я всё могу стерпеть, но есть граница.
Да даже не граница – полоса,
Которая летит за мной, как птица,
Заглядывая в красные глаза.
Я привязала эту нить к себе,
Как будто в тот момент была слепая,
Не понимала и не знала, что она
Затянется на шее, как влитая.
И в то мгновенье словно сжалось в горле…
Когда ты ожидаешь, но не веришь,
Что все слова с какой-то мнимой болью
Обрушатся на покосившиеся двери.
Мы доводили много раз себя до злости.
Обиды не в первой для нас, согласен?
В моём существованье меркнут звёзды,
И каждый разговор становится опасен.
Не знаю, что скажу, когда приеду.
И мне не в радость обнимать тебя.
Я ожидала, что за день до лета
Сломается вселенная моя.
Мне тяжело, когда воспринимается не так
Твоя душа и то, что в ней.
Когда ты видишь чётко ледяной сквозняк,
Колышущий с коричневых огней.
Я не могу принять, что я как материал,
Который хочется зажать в кулак
И воплотить, и сделать так, чтоб засиял,
Как хочет тот, кто видит здесь сорняк.
Я не готовый образец, а просто масса,
Которая «везде суёт свой нос»
И «хочет быть лучше всех из класса»,
Тот человек, который радость в дом принёс.
Я принимаю правду по-своему.
Спасибо, что честен со мной.
Но знай, что мне очень больно,
Что «бесчеловечен» дорогой человек твой.
Что он «эгоист» и «себя только любит»,
Не плачет пред гробом и на выпускной,
Не любит детей и губит, всё губит.
То, что сотворено душой.
Последние недели три
Мои ладони леденели в такт
С приходом сообщений, а в груди
Всё сделалось не так…
Мне больно с тобой, и хочется
Закрыть занавес сцены.
Нажать на кнопку «Выключить»
И ослепнуть от чёрной тени.
Мне больно идти вдоль улицы
И за руку тебя не держать,
Когда жара июньская
Нагло лезет в кровать.
От честности умирают люди.
Им нравится сладкая ложь.
Покажи мне того, кто тебя
Сделал похожим на нож.
Что с тобой сотворили,
Раз ты в любви видишь боль?
Ты до сих пор сломан…
Так починить себя мне позволь.
Я ни на что не надеюсь,
Только бы исчез
Запах кровавой боли
В августовский утренний лес…
Когда на двухколёсном
Каталась по тишине
И думать не знала, что вскоре
Так привыкну к тебе.
Но никогда не привыкнуть
И не принять мне то,
Что я для кого-то ребёнок,
И другого совсем не дано.
Если и вправду ребёнок,
То кто пишет стихи?
Призрак? Поэт-параноик?
Или, может, сам ты?!
Если ещё раз захочешь
Бросить упрёк невзначай,
Помни, однажды остынет
Твой человек, а не чай…
25.05.19