Я прорастаю штрихом в инстаграмме,
Всё в нём ища с пентограммой слова,
А за отполированной мониторною рамой,
Ластится к небу золотая молва...
Поставлены кисти в саду на треножник,
С тополиною верой у подножья холста,
Бродяга и осень,как голодный художник,
Пишут с натуры сознанье Христа.
В низинах туманных проростают обиды,
Чтобы однажды сомной на "Ты"перейти,
Хлипкий мой мостик починили "Друиды",
Чтобы в аккаунте код свой обрести.
И от этих осенних парящих интриг,
Собираю последние гроздья сознанья,
Далеко за морями дрейфует мой бриг,
Рассветы однажды превративший в молчанье.
В перемешку приходящие осени сны,
С нотою "Фа" от объёма,
Дожимают остатки весны,
За бугром ,где сопрела солома.
Вот и осень как рыжая девка,
Все болячки мои обнажив,
Проглотила сегодня наживку,
Пьёт в месте сомной апиритив.
И я не могу отказаться от власти,
Чтобы забыть про печаль и усталость,
Ведь радость моя не вернулась с ненастьем,
Убавив амбиции на самую малость.
И всё,что порою бывает нелепо,
Как спичками в детстве,- играю с огнём,
Всё самое лучшее,укравшая с небом,
Мокнет теперь под холодным дождём.
Вот и я в инстограмме как птица в сетях,
От холста обнажённое ластится слово,
Где осеннее "Фа" не порвать,
Как интернета кривые оковы.