Бредет желтокосая осень полями,
В костры собирая гниющие дали,
Дождем поливая дубы с тополями,
Как старая девка, что замуж не взяли...
Бредет по российкой тоске безпробудной,
Что родиной птицы когда-то считали,
И пьет, по привычке, из жидкости мутной,
Разлитой по небу меж солнцем и нами...
И я, как дурак, стану ласковым с нею,
Пьянясь милым запахом, горько-лужёным,
Когда-нибудь, может, ее пожалею -
На вздохе последнем, возьму себе в жёны...
Не фрак на венчанье надену такое,
Но что-то приличное, может быть, тройку?
Не в храм поспешу, в рыжий лес над рекою -
Мой храм алчный поп превратил в автомойку.
Венчаясь над бездной, с мудрейшей из умниц,
Пойму я, что счастлив был, дней не считая,
И то, что Россия - не просто шесть буквиц
На майке бухого туриста в Паттайе...
2012